Die Preisträger des Journalistenpreises Irland 2008 wurden am 11. März im Rahmen der „Irish Night“ auf der ITB ausgezeichnet.
Der Botschafter der Republik Irland, S.E. David Donoghue, eröffnete die Preisverleihung und verlieh die Urkunden gemeinsam mit der Laudatorin Daniela Wiesler-Schnalke.

Die Jury 2008 besteht aus den folgenden Mitgliedern: Erica Gebhart, Magazin-Redaktion TV direkt; Viola Wallmüller, Chefredakteurin Laura; Daniela Wiesler-Schnalke, Deutsche Welle-Akademie Leiterin Medientraining; Hubert Kaltenbach, Südwestpresse Ulm Reiseredaktion; Richard Lütticken, Gesamtredaktionsleitung Jahr Top Special Verlag und Mitglied des Vorstandes.
Drei Preise wurden in der Kategorie Print vergeben und erstmalig ein Preis in der Kategorie Hörfunk.

KATEGORIE PRINT:

1. Preis: Elke Michel „Stop… and GO!“
Brigitte (02.01.08)

2. Preis: Stefan Nink “Inselkoller”
Süddeutsche Zeitung (03.10.08)

3. Preis: Andreas Beerlage „Pater Peter und die Fliegen“
Fliegenfischen (Dez. 08)

KATEGORIE HÖRFUNK:
1. Preis:
Jule Reiner: „Fiddler im Goldenen Tal”
Deutschlandfunk (03.07.08)


Auch in diesem Jahr hätten die Themen nicht unterschiedlich sein können, was sich auch in der Auswahl der Jury widerspiegelt. Da geht es um einen störrischen Esel, verregnete Tage im Cottage, die Kunst des Fliegenfischens und Fiddle-Unterricht in Tipperary.

 TOP TEN PRINT:

1. Preis: Elke Michel „Stop… and GO!“
Brigitte (02.01.08)

2. Preis: Stefan Nink “Inselkoller”
Süddeutsche Zeitung (03.10.08)

3. Preis: Andreas Beerlage „Pater Peter und die Fliegen“
Fliegenfischen (Dez. 08)

Jakob Strobel y Serra: „Der Teufel kommt zum Glück zu spät“
Frankfurter Allgemeine Zeitung (24.07.08)

Florian Töpfl: „Irlands wildschöner Westen“
Abenteuer und Reisen (01.05.08)

Volker Mehnert: „Unsterblichkeit gibt es nur im Sattel“
Frankfurter Allgemeine Zeitung (18.12.08)

Volker Hammermeister: „Cash & Kerry“
Promobil (01.07.08)

Reiner Luyken: „Die Stille nach den Schüssen“
Die Zeit (15.05.08)

Inga Griese: „Die Klippen von Donegal“
Welt am Sonntag, ICON (09.10.08)

Elsemarie Maletzke: „Von bunter Wuschigkeit und strenger Ordnung“
Frankfurter Allgemeine Zeitung (03.07.08)

Kategorie Print: 1. Preis:
Elke Michel: „Stop… and GO!“, Brigitte (02.01.08)
(…) Wenn jemand uneins mit mir ist, und auch noch stärker als ich, dann gehe ich ihm normalerweise aus dem Weg. Leider bringt diese Strategie jetzt nichts: Ich befinde mich in der irischen Ortschaft Rathdrum und zerre an einem Seil. Am anderen Ende des Seils ist ein Esel befestigt. Und steht. Seit etwa einer halben Stunde spielen wir nun schon Tauziehen in der Öffentlichkeit. Eine halbe Stunde, in der ich gesäuselt, gefleht, gebrüllt habe, um das Tier zum Laufen zu bringen; in der ich herumgehüpft bin, als wolle ich in der irischen Tanzshow Riverdance auftreten. Doch der Esel ist gut im Stehen. Er blickt mich an, sanft und unnachgiebig, und auch ein wenig verwundert: Was für ein Theater diese Touristin veranstaltet, herrje, jetzt kommen wegen ihr sogar schon die Anwohner aus den Häusern.

„Machen Sie mit dem Esel Ferien?“, fragt einer. „Ja“, sage ich, „aber er will nicht mitmachen.“ – „Vielleicht ist er alt“, meint der Mann. „Er wirkt eher jung“, widerspricht eine Frau. „Vielleicht hat er Arthritis?“, fragt eine betagte Nachbarin. „Der ist bloß stur“, sagt wieder ein anderer, „ziehen Sie noch mal vorne am Seil, ich schiebe von hinten!“ Wie bin ich bloß in diese Slapstick-Nummer geraten?

Fasziniert haben Esel mich schon immer. Vielleicht, weil sie mit ihren übergroßen Ohren, langen Gesichtern und kurzen Beinen wie Karikaturen von Ponys aussehen. Vielleicht habe ich in meinem Leben auch zu viele Geschichten gehört, in denen Grautiere musizierend Räuber verjagten, Jesus herum trugen oder grüne Oger beschützten – da muss man die Viecher doch für die Krone der Schöpfung halten. Ich buchte jedenfalls sofort, als ich im Internet auf ein Angebot stieß: Wandern mit einem Packesel in der Grafschaft Wicklow – einem Landstrich, der auch als „Garten von Irland“ bezeichnet wird. Mit grünen Bergen und Tälern, heidevioletten Plateaus, verwunschenen Seen und Pensionen, die eine Koppel für Tiere besitzen.

Auf der Carrigmore Farm unterwies man mich noch kurz in Eselskunde: Beine, Bauch und Kopf nur mit weichen Bürsten putzen. Regelmäßig kontrollieren, ob sich Steine in den Hufen verkeilt haben; oder ob der Gurt sich gelockert hat, mit dem man die Gepäcktasche auf dem Rücken festzurrt. Ach ja, und nicht vor, sondern neben dem Tier gehen – Esel haben ihren Stolz! Dann zuckelten wir los, ich und Dinny: ein braun-weiß gescheckter Wallach mit Wimpern, um die ihn sogar Daisy Duck beneiden würde. Mit einem Fell wie ein Flokati. Mit Ohren, die länger sind als mein Unterarm, und die unabhängig voneinander in alle Richtungen propellern können.

Jetzt sind wir in Rathdrum, etwa 50 Kilometer südlich von Dublin. In einem Ort, dessen Hauptstraße von kleinen bunten Häusern gesäumt ist, und der einiges zu bieten hat: Es gibt eine evangelische und eine katholische Kirche, die an verschiedenen Ortsenden stehen, wir sind schließlich in Irland. Es gibt die Kneipe Cartoon Inn, deren Wände über und über mit Karikaturen bemalt sind – ein Relikt aus den Neunzigern, als in Rathdrum jährlich ein Cartoonfestival stattfand. Es gibt ein Flüsschen, das Einheimische stets mit den Worten: „Hello fairies!“ passieren, weil dort angeblich die Elfen wohnen; und wer die Elfen grüßt, hat Glück. Außerdem wurden in Rathdrum auch Szenen für einige Filme gedreht, zum Beispiel für „Michael Collins“.

Momentan aber sind mein störrischer Esel und ich die Hauptattraktion. Die Zahl der Umstehenden wächst, und proportional die Absurdität ihrer Ratschläge: „Ich habe gehört“, empfiehlt einer, „man müsse Esel anfangs ein Mal mit den Händen niederringen, damit sie gehorchen.“ In meiner Verzweiflung beginne ich schon, über die Verwirklichung solcher Tipps nachzudenken. Da verstehe ich plötzlich, was Dinny missfällt: Argwöhnisch beäugt er einen Gullideckel vor uns. Unter Applaus des Publikums umrunden wir das gefährliche Objekt großräumig. Bis wir Rathdrum verlassen, sind wir mit dieser Methode noch etlichen Gullis entronnen. Und ich habe einen Grundsatz begriffen, der sich während unserer einwöchigen Reise immer wieder bestätigen wird: Der Begriff „Eselwandern“ besagt, dass der Mensch mit dem Esel wandert – nicht umgekehrt. Ich bin es, die sich nach Dinny richten muss. (…)

Kategorie Print: 2. Preis:
Stefan Nink: “Inselkoller”, Süddeutsche Zeitung (03.10.08)

Am ersten Morgen stand Siebeneisen am Fenster und schaute hinaus aufs Meer. Er trank Kaffee; nach jedem Schluck blickte er mit zusammengekniffenen Augen in die Nebelbänke am Horizont. Siebeneisen war sich sicher, dass er vorhin für einen Moment eine Insel gesehen hatte, die wie eine Pyramide aus dem Wasser ragte, aber jetzt waren da nur Gischt und Nebel und Gewölk. Es schüttete, und ein übler Wind von der Ballinskelligs Bay zerrte und rüttelte an Dach und Fenstern, als sei er sich sicher, irgendwann einen Weg hinein zu finden. „Quoitealuvvlydaiiy!”, hatte seine Vermieterin gemeint, als sie in schulterfreiem Shirt, Leggings und Flip-Flops vor seiner Haustür stand. Siebeneisen brauchte ein paar Sekunden, bis er ihren Satz dechiffriert hatte. Dann war er erst einmal sprachlos, während die Frau triefend vor ihm stand und das heitere Wetter pries. Bevor er etwas sagen konnte, war sie schon wieder in den lieblichen Tag entschwunden. Auf dem Dielenboden stand eine Pfütze Regenwasser.

Siebeneisen ging hinüber zur Hausbibliothek, einem Regal, in dem außer dem Gästebuch („Die Haustür müsste dringend geölt werden!“, Regine und Kurt aus Paderborn) und abgegriffenen Magazinen („Beckham: England wird sich für die EM 2008 qualifizieren!“) auch eine Landkarte der Iveragh-Halbinsel im irischen Südwesten lag. Siebeneisen entdeckte sie ziemlich schnell: Die Pyramide waren in Wirklichkeit zwei, eine kleine und eine große, hintereinander, Little Skellig und Skellig Michael, UNESCO-Weltkulturerbe und laut Karte „eine der mystischsten Stätten des frühchristlichen Irlands“. Siebeneisen fühlte sich eigentümlich berührt. Er verspürte einen seltsamen Drang, diese Pyramiden zu besuchen, als ob sie bei ihrem kurzen Erscheinen im Nebel einen gewaltigen Magneten angeworfen hätten. Eine markierte Linie auf der Karte deutete eine Fährverbindung von Portmagee an, und Portmagee lag gleich um die Ecke. Siebeneisen faltete die Karte zusammen und fuhr los. Dass er auf der falschen Straßenseite unterwegs war, merkte er erst nach zwei Kilometern, als er um ein Haar mit dem Milchwagen zusammenstieß.

Portmagee sah aus wie Außenposten irgendwo auf den Äußeren Hebriden: ein paar knarzende Kutter, Fässer mit weggeplatztem Lack und wirr gestapelte Haufen aus Bojen, Stricken und Hummerfallen, auf denen Möwen hockten, die ihn wie Bewerber beim Casting für eine Stephen King-Verfilmung anstarrten. Siebeneisen parkte direkt am Wasser und versuchte, die Tür seines Mietwagens zu öffnen, was ihm wegen des Windes nur mit erheblicher Mühe gelang. Er fluchte leise und ging hinüber zur Mole. Das Fährhäuschen war mit vernagelten Holzlatten verbarrikadiert. Siebeneisen klopfte. Siebeneisen rief. Siebeneisen lief mehrmals um das Häuschen herum, bevor er beschloss: Da war niemand. Er ging zurück ins Auto und fuhr über die Brücke nach Valentia Island. Zum Skellig Experience Center.

Zwei Stunden später war er eine wandelnde Skellig Michael-Wikipedia. Angeblich hatte bereits der Heilige St.Finan auf der Insel zwölf Kilometer vor der Küste meditiert; später lebten jeweils elf Mönche und ein Abt auf dem Felsen im Meer:

möglichst weit weg von den Menschen, möglichst nah bei Gott. In langen Jahren hämmerten sie sich ein kleines Kloster in den nackten Fels. Sie ernährten sich von Seevögeln, beteten zu Gott und trotzten den Wikingern und der Witterung. Der vor allem, dachte Siebeneisen und las die Einträge an einer Zeittafel. 1000 n.Chr.: „Es beginnt eine Ära mit schlechtem Wetter“, darunter, nächster Eintrag, 1125 n.Chr.:

„Das schlechte Wetter hält an“. Siebeneisen seufzte. Er schlenderte hinüber in den Raum, in dem es um die zweite Insel ging. Little Skellig interessierte ihn überhaupt nicht: Keinesfalls wollte er auch nur in die Nähe eines Ortes geraten, an dem 20.000 Basstölpel mit einer Spannweite von knapp zwei Metern krakeelten und ihre Fischmahlzeiten verdauten, oh nein. Nach Skellig Michael aber musste er, das stand fest. Auf der Rückfahrt zu seinem Ferienhaus fuhr er derart beschwingt, dass er in einer engen Kurve fast mit dem Milchwagen kollidierte. (…)

Kategorie Print: 3. Preis:
Andreas Beerlage: „Pater Peter und die Fliegen“, Fliegenfischen (Dez. 08)

(…) Versetzen wir uns für einen Moment in den Schafbock, der schon seit Stunden dort oben am Gipfel des Teevaree Rocks blökt. Dann würden wir an diesem heißen Junitag hinunter schauen, auf den kleinen See Finlough, ganz im Norden des County Galway. Würden die „Delphi Lodge“, das ehemalige Jagdschlösschen des Marquis of Sligo bewundern – und uns fragen, wer denn diese Figuren auf dem kahlgeschorenen Rasen sind, die elatische Stöcke in der Hand halten und mit bunten Schnüren wirre Zeichen in den Himmel schreiben.

„Die schon wieder“, würden wir uns als Bock mit der erhöhten Schafsperspektive denken, denn seit vielen Jahren wiederholt sich dieses seltsame Ritual mit schöner Regelmäßigkeit: Da stehen sie mit ihren Fliegenruten, die sie das erste Mal in ihrem Leben schwingen, besser gesagt: peitschen, und mittendrin wandelt ein älterer Herr, Typ würdige Erscheinung in Khaki, ein Pfarrer unter seinen Schäfchen, die im Trockenen üben. Greift hier sacht ins Handgelenk, spricht dort leise eine Empfehlung ins Ohr, und mit der Zeit ordnet sich der irre Flug der Schnüre immer mehr zu einem Gleichklang.

Das soll meine Basis für die zukünftige Fliegenfischer-Karriere werden: Den perfekten Rückschwung mit sanfter Beschleunigung vortragen, auf 13 Uhr stoppen, die Schnur in grader Linie die Rute aufladen lassen, und dann das rote Wollbündel am Ende des Vorfachs mit elegantem Schuss in enger Schlaufe zu dem Pflock schleudern, der in zehn Metern Entfernung in den Boden getrieben wurde. Während ich wieder einmal enttäuscht sehe, wie sich die Schnur wie eine sorglos weggeworfene Spagettinudel kringelt und die Pseudo-Fliege, rot auf grün, hart in die Halme prellt, höre ich eine sanfte Stimme an meinem rechten Ohr: „Eine Menge Probleme, Andreas. Ich lasse dich noch ein wenig mit ihnen allein.“ Wie hatte Peter so schön gesagt: „Fliegenfischen ist nicht anderes als der Transport und die Auslieferung von Energie.“ – ob mir das jetzt und hier hilft? Theoretisch ja. Praktisch nein …

Schäfchen und Hirte
Peter O’Reilly gibt seit mehr als 20 Jahren diese Kurse für blutige Anfänger und Fortgeschrittene, trägt die Abzeichen internationaler Fliegenfischen-Verbände auf seiner stets sauberen Angelweste über gebügelten Hemden. Der Mittsechziger mit dem Ruf als irischer Fliegenfischer-Papst hat alle Wurf-Fehler schon tausend Mal gesehen, nicht sorgfältig zusammen gesteckte Ruten brechen gehört, seinen Schützlingen Lachsfliegen mit 8er-Haken aus den Lidern operiert, weil sie den so dringend empfohlenen Sichtschutz zur Seite legten und ein Rückschwung ins Auge ging …

Aber bei einem Tässchen Tee im Salon des Schlösschens, nach den Wurfübungen und vor der Knotenkunde, sagt er mit leisem Lächeln: „Es ist wundervoll, Lehrer zu sein. Und jeder, der seine Glieder einigermaßen koordiniert bewegen kann, wird bei mir das Fliegenfischen lernen.“ Peter O'Reilly ist ein für irische Verhältnisse sehr großer Mann, milde Augen schauen durch stets kristallklare Brillengläser, die ganze Erscheinung ist wie aus dem Ei gepellt. Er spricht langsam, leise, wiederholt gerne die ihm wichtigen Sätze. „Anmutig, anstrengungslos und präzise“ – so funktioniert Fliegenfischen.

Anmutig und präzise
Und so funktioniert auch Peter O'Reilly. Ich habe ihn während fünf Tagen nicht einmal schnell oder gar hastig gesehen, er trinkt Schluck für Schluck, redet Wort für Wort, und jeder Bissen seiner Gedanken wurde, das merkt man, in stillen Stunden mindestens dreißig Mal gekaut, um wirklich leicht verdaulich zu sein. Wenn Papst Peter seine Gebote predigt („Fliegenfischen ist ein Mischung aus Wissenschaft und Kunst, die sich exakter Beschreibung entzieht“ ), erinnert er nicht von ungefähr an einen Geistlichen: Er war einige Jahre lang Pfarrer, bevor ihm der Dienst im Namen des Herrn zu sehr auf der Seele lastete: „Wenn man die Tür am Abend schließt, ist man allein. Das habe ich auf Dauer nicht ausgehalten.“ Ironie der Geschichte: Ein Mann im schwarzen Gewand und mit weißen Kragen war es, der Peters Angler-Laufbahn vor mehr als 50 Jahren anschob.

Denn der Gemeindepfarrer hatte gemerkt, dass der Junge jenen englische Fliegenfischern mit weit geöffneten Augen nachsah, die jedes Frühjahr ihre gespließten Hardy-Ruten am Bach der elterlichen Mühle im County Cavan schwangen und Forellen fingen. Peter baute sich Ruten aus Haselnusssträuchern nach, bekam dann aber vom Priester seine erste eigene Ausrüstung geschenkt. Der sagte: „Niedriger als der Wurm ist nur der Wurmangler!“

Peter blieb nun nicht viel anderes übrig, als sich die Fliegenfischerei selbst beizubringen. Bis er eines Tages einen Mann traf, der die Rute so elegant führte, wie Peter es nie zuvor gesehen hatte. „Das kann man lernen“, sagte der Fischer. Im englischen Nordirland gäbe es Lehrer für die richtige Rutenführung. Da musste er hin! Nach Nordirland, Großbritannien und in die USA führten ihn in den folgenden Jahrzehnten seine Lehrjahre. Mittlerweile hat er – theoretisch – alles gelernt, was man als Fliegenfischer und Angellehrer wissen muss. Das wichtigste aber sei, sagt Peter zwischen zwei Biskuits, nichts als selbstverständlich zu nehmen: „Es gibt jede Tag etwas Neues zu lernen. Denn das Fliegenfischen lehrt uns Demut. Keiner weiß alles. Und auch die größte Erfahrung kann eines Tages dazu führen, dass der alte Hase nichts fängt, während der Neuling anscheinend alles richtig macht.“ (…)

TOP FIVE HÖRFUNK:

1. Preis:
Jule Reiner: „Fiddler im Goldenen Tal”
Deutschlandfunk (03.07.08)


Michael Marek: „Literarische Zechtour – Irlands eigene Kulturform"
Norddeutscher Rundfunk (14.12.08)

Katrin Kühne: „The National Trust Crown Bar in Belfast“
Deutschlandfunk (23.11.08)

Hannelore Hippe: „Mit welchem Fuß trittst du? 10 Jahre Friedensprozess Nordirland“
SWR2 (21.03.08)

Harald Jüngst: „Bodhran – Gaelic Heartbeat”
WDR3 Soundworld (28.10.08)

Der Botschafter der Republik Irland, S.E. David Donoghue, eröffnete die Preisverleihung und Richard Lütticken, Vorstandsmitglied des Jahr Top Special Verlags und Laudator des Abends, verlieh die Urkunden. Ursprünglich waren drei Preise (Platz 1 bis 3) ausgeschrieben, da aber zwei der eingereichten Artikel die gleiche Punktzahl erreichten, entschied die Irland Information zwei gleichwertige dritte Preise auszugeben.

Wir von der Irland Information freuen uns vor allem über die Unterschiedlichkeit der prämierten Artikel. Sie zeigt das große Spektrum der möglichen Themen. In den Beiträgen geht um einen schrägen Heiratsmarkt, die faszinierende Grabanlage Newgrange, eine Motorradtour von Donegal nach Cork und einen einfühlsamen Artikel über Nordirland, der letztendlich die meisten Jurypunkte auf sich vereinen konnte. Wir werden den Journalistenpreis Irland auch für 2008 ausschreiben und auf Hörfunkbeiträge erweitern.

(Albert Schweitzer)

Günter Köhler (58) verstarb völlig unerwartet am 20. September 2007 nach kurzer Krankheit. Er war freier Journalist, jahrelang Chefredakteur des Reisemagazins Tours und Jurymitglied des Irland-Journalistenpreises. Seit etwa einem Jahr gestaltete er mit einigen Partner das Reiseportal Travel Topics. Wir haben einen großartigen Menschen, Freund und Kollegen verloren. Unsere Anteilnahme gilt seiner Familie und engsten Freunden.

Gradlinig, unverstellt, humorvoll und eigenwillig, charmant und liebenswürdig werden wir ihn in Erinnerung behalten.

Judith v. Rauchhaupt und das Team der Irland Information, die Jury und das Kuratorium des Journalistenpreises Irland

Die Irland Information präsentierte auf der ITB 2006 den JOURNALISTENPREIS IRLAND, deren drei Gewinner auf der ITB 2007 ausgezeichnet wurden. Besonders gelungene Reisereportagen und -artikel über die Urlaubsdestination Irland wurden in drei Kategorien ausgezeichnet: a) Tages- und Wochenzeitung, b) Magazin, c) Außergewöhnlich & Originell. (Ursprünglich gab es noch die Kategorie Volontär, die aufgrund zu geringer Beteiligung gestrichen wurde.) Die Preise waren zwischen 500 und 1000 Euro dotiert. Eine unabhängige fünfköpfige Jury, bestehend aus Redakteuren und freien Journalisten, gab ihre Beurteilung im Frühjahr 2007 ab. Bis zum 31. Dezember 2006 konnten Journalisten bis zu zwei ihrer in den Jahren 2005 und 2006 veröffentlichten Artikel einreichen.

Die Jury und das Kuratorium
Kuratorium: Ralf-Michael Hubert, Irish Ferries; Schirmherr H.E. Mr. Seán O’Huiginn; Judith v. Rauchhaupt, Irland Information; Eamonn Cunningham, Aer Lingus;

Jury: Erica Gebhart, TV direkt; Hubert Kaltenbach, Südwestpresse Ulm (leider nicht im Bild); Günter Köhler, freier Journalist; Richard Lütticken, Blinker; Viola Wallmüller, Für Sie.

Bis zum 31. Dezember wurden 76 Artikel bei der Pressestelle der Irland Information eingereicht - viel Stoff für unsere fünf Jurymitglieder zum Schmunzeln, Ächzen, Verzweifeln und natürlich zum Auswählen und Bewerten.

Übrigens: die Jurymitglieder sahen bei ihrer Beurteilung weder den Namen der Zeitung oder des Magazins noch den Namen der Autorin oder des Autors.

Die Kategorie Volontär wurde gestrichen, da sich nur eine Volontärin bewarb.

Auf der diesjährigen ITB in Berlin wurden erstmalig drei Preisträger mit dem Journalistenpreis Irland ausgezeichnet.

Foto (von links): Ralf-Michael Hubert, Irish Ferries (Kuratorium); David Donoghue, S.E. Botschafter von Irland und neuer Schirmherr; Dr. Christof Siemes, Die Zeit; Judith v. Rauchhaupt, Irland Information; Sandra Schulz, Mare; Jakob Stobel y Serra, Frankfurter Allgemeine Zeitung; Richard Lütticken, Blinker; Erica Gebhart, TV direkt (beide Jury).

In der Kategorie Tages-, Wochen- und Sonntagszeitung gewann Jakob Strobel y Serra den Preis für seinen Artikel „Die Kartoffel ist eine heilige Knolle“, erschienen in der Frankfurter Allgemeinen Zeitung (14.12.2006). Sandra Schulz ist die Preisträgerin in der Kategorie „Magazin“ für „Das Wunder von Dingle“, erschienen in Mare (Juni/Juli 2006) und der Artikel „Im Sturm erobert“ von Dr. Christof Siemes in ZEITREISEN (März 2005) wurde von der fünfköpfigen Jury in der Kategorie „Originell“ als bester Beitrag gewürdigt.

„Neben dem stilistisch hohen Niveau und der guten Recherche haben die Jury alle drei Artikel vor allem deshalb überzeugt, weil sie mit viel emotionalem Engagement geschrieben wurden. Die Geschichten sind sehr menschlich und drücken eine große Nähe zu Irland aus“, hob Laudator Richard Lütticken bei der Preisverleihung im Rahmen der „31. Irish Night“ in Berlin hervor.

Alle Mitglieder der Jury und des Kuratoriums haben bereits zugesagt, im kommenden Jahr wieder dabei zu sein. In den kommenden Tagen werden wir die Ausschreibung ins Netz stellen, die Informationsbroschüre und das Anmeldeformular für den JOURNALISTENPREIS IRLAND 2007 kann man aber bereits bei der Irland Information bestellen.

1. Platz, Kategorie Tages-, Wochen- und Sonntagszeitung
Frankfurter Allgemeine Zeitung: Jakob Strobel y Serra
Die Kartoffel ist eine heilige Knolle (Auszug)
Nie im Leben, sagt der alte Mann am Tresen und schüttelt seinen karottensaftroten Kopf vor Abscheu und Empörung. Lieber verhungere er, als dieses Teufelszeug anzurühren. Sein Leben lang habe er nur die gute irische Küche gegessen, warum solle er das jetzt ändern. Er trinke ja auch nur Guinness und nichts anderes, ohne tot umzufallen, hier, das sei sein drittes, und sehe er nicht blendend aus, na also. Seit seine Tochter mit diesem Italiener zusammenlebe, sei es ganz schlimm, der quatsche von nichts anderem als vom Essen und verstehe nichts, weder ihn noch Irland. Eine richtige Mahlzeit für einen richtigen Kerl, das sei seine Leibspeise, die Trinität der irischen Küche: ein anständiges Stück Schinken mit Kohl und Kartoffeln, alles schön lang in Wasser gekocht, drei Stunden Minimum, und dann mit einer Petersiliensauce aus der Tüte serviert. Das und nicht diese komischen Sachen aus der Hexenküche der irischen Küchenrevolution, von der jetzt alle redeten, das allein sei der Himmel auf Erden, Gott möge ihm verzeihen, cheers! (...)
Die Iren freundeten sich langsam mit dem Gedanken an, daß der der Sinn des Essens nicht allein in der Sättigung liegen und die Nahrungsaufnahme auch Spaß machen könnte. Besonders leidenschaftlich hat diese Idee Kevin Dundon verinnerlicht, der mit seinem betonierten Dauerlächeln eine Art irischen Jamie Oliver gibt, Verfasser eines populären Kochbuchs mit dem patriotischen Titel „Full on Irish“ ist und sich an der King’s Bay im Süden der Insel das Landschlößchen Dunbrody House als kulinarische Bastion in der Eintopf-Diaspora zugelegt hat.
Während sich im örtlichen Pub, einem düsteren Hexenhäuschen mit krumm getrunkenem Tresen und ein paar alten, seeuntüchtigen Fischern daran, das gastronomische Angebot in Erdnüssen und Schokoladenriegeln erschöpft, wird im Gourmetrestaurant von Dunbrody irische Haut Cuisine im Geist der neuen Zeit zelebriert – ohne Hokuspokus und kulinarische Kabinettstückchen, doch technisch auf höchstem Niveau, neugierig auf die Geschmäcker dieser Welt und dabei doch immer trunken vor Liebe zur irischen Heimat. Die karamelisierten Jakobsmuscheln aus dem Meer vor dem Herrenhaus ruhen auf einem Kopfkissen aus Süßmais und haben als Spielgefährten schwarze Trüffel und frische Brunnenkresse aus dem eigenen Garten. Auch das Filet vom Petersfisch wurde aus der tosenden irischen See gefischt, doch seine Begleitung, ein Hummer-Erbsen-Risotto, ist vom Fernweh beseelt und bricht mit der Tyrannei der Kartoffel als Sättigungsbeilage. Fragt man die Familie Dundon indes nach ihrer Lieblingsspeise, so hört man: irischer Räucherlachs mit Schwarzbrot und Zwiebeln. (...) (14.12.06)